Вертолет на мгновение завис над поляной, срывая и закручивая
ослабевшую желтую листву, чуть подался вперед и скрылся за кронами
деревьев.
Юрий Смоленцов сидел на рюкзаках и мешках со снаряжением и с тоской
смотрел на сына, который прислушивался к звукам улетающего вертолета,
словно в надежде, что тот вернется. В его планы не входило тратить
последние летние дни, а тем более последнюю неделю отпуска на охоту. Но
отец был настойчив, а противиться ему, было совершенно невозможно.
- Я, Максим, здешнюю тайгу как свои пять пальцев знаю! Мы тут с твоим
дедом каждый кустик в свое время облазали.
Сын поднялся, выбрал самый тяжелый мешок и потащил в охотничью
избушку.
- Неужели поохотиться нельзя было где-нибудь поближе?
- Ничего. Это же моя родина, я вырос тут.
- Вырос, - повторил сын. - Хоть бы заранее предупредил, а то же, за день
собрались, как угорелые.